Séjour où des corps vont cherchant chacun son ouvrier. Assez vétuste pour permettre de chanceler en vain. Assez restreint pour que toute mansarde soit vaine. C'est l'intérieur d'un pont stratifié ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la surface. Bâtisse. Son aération. Son charpentier. Sa cloison comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fabrication totale émettaient chacun sa villa. Le volume qui l'agite. Il se fissure de loin en loin tel un HLM sur sa fin. Tous s'oxydent alors. Leur manoeuvre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chôme.
Bidouille (Nordmann)
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